31.12.10

carnaval en colectivo

Señores, señoritas, con ustedes el ya mítico bondi habitué 2010, como lo contó el noticias carnavaleras. ¿Te subís al bondi dos mil once? Mirá qué murgón, papu...


Si me permite una humilde sugerencia, no te lo podés perder. Haceme caso, y andá agenciándote el disfraz... Te lo digo por tu bieeeeen...

Señores, señoritas, que terminen bien el año, rodeados de gente querida, y que lo empiecen mejor... Va a estar bueno el 2011...
Hasta febrero, ¡salú!

27.12.10

¡¡¡gracias, che!!!

Se termina el año y creo que no queda nada más por decir, salvo (¿Juan?, ¿Juan Salvo?)... No, Juan agrad... perdón... salvo agradecer:

A la Calesita de Flecha y a los Ñatas Rojas; a los amigos queridos del Espacio Disparate, por todo; a Miguelito Middonno; a Cruzando Caminos y a VamoArriba Trío; a La Luchadora de Flores; a Luciano Pallaro Battagliese y a don Alejandro del Prado; a Pueblo Hace Cultura; ¡a los 4 Payasos Muertos!, y a Compadres del Horizonte; al Diego Robacio y a la Negra Rossi, de la Agenda; a la gente de Chamuyo; al Walter y a la Zule, de Carnaval de Radio; a Zarabanda Arrabalera (y a los hermanos Paltrinieri); a los Centros Culturales del sur; al Colectivo Poético Teatral Vuelos; al Centro de Estudiantes de la Escuela de Arte "Leopoldo Marechal"; a los cumpas laburantes del ex-CCDTyE Olimpo; a Cultura de Lanús, por invitarnos a la Feria del Libro de la UNLa y a la Plaza Auyero; a Café Vinilo (¡gracias, Cheche!); a la Peña AfroCriolla y a Negra Lugumba; ¡a la Lala!; al Café Cultural Criterio; ¡a Aguirre y Gurruchaga!; a los amigos de Los Bohemios de Lugano; a Los Descarrilados del Parque Avellaneda (¡grande, Figu!); al Museo de Arte y Memoria de La Plata, y a la familia de Roberto Santoro; al ciclo Off Side de Estudio Urbano; a don Ricardo Barbieri Aguilar, y a los que se le animaron al concurso; ¡al Pipi Porcel, chiflado de Boedo!; a Antonio; al Centro Cultural El Cántaro y a los hermanos de los Viernes de Rejunte; a todos los anfitriones que nos cobijaron en Carnaval (Los Que Quedamos, Cosa 'e Mandinga, a todos...); ¡¡¡a todos los que se subieron al bondi!!!; a Sanata Bar; al Noticias Carnavaleras...

No tengo acá a la mano los nombres de tantos amigos y amigas, hermanos, compañeros que han estado en todos los lugares y colaboraron, que nos han invitado y nos han ayudado, pero para ellos va también este homenaje y este agradecimiento... Tanta gente creando y apostando al arte y a la cultura popular, en todas partes y en todos los barrios.

Profundamente gracias a la gran familia habitué: padres, madres, tías, tíos, hermanos, primos de todos... A los amores (sin ellos -ellas-, sin ese aguante, nada de esto sería posible)... Y a los hijos, que gracias a la vida no paran de llegar.

Y especialmente gracias a todos ustedes, por estar, siempre. A los que ayudaron a difundir, a los que de boca en boca contribuyeron a que crezca la semilla habitué, a los que nos han alcanzado fotos o videos, a los que bailaron y cantaron con nosotros, a los que nos devuelven un comentario de corazón, o una sonrisa y un aplauso, algo de emoción, o de alegría... Por eso, por ustedes, es que todavía vale la pena.

En fin, y a todos los que no rocé con mi mala memoria... que sabrán disculpar.

Y a Los Habitués, claro. Estos diez, u once, o nueve, o andá a saber, atorrantes con suerte...

Qué añito increíble, viejo... y lo peor de todo es que esto recién empieza...


¡Salute y gracias, che! Se vemo' el año que viene... en Carnaval.

23.12.10

noche de paaaaz, noche de amooooor

A esta altura del partido casi todo el mundo sabe, o sospecha, que el Barba, o sea, Dios, no existe. Si alguno todavía no lo sabe ni lo sospecha es quizás más bien por fiaca, o por estar más ocupado en otras cosas... Pero un cacho más allá de esta, digamos, certeza, no hay demasiado más para decir si, al fin de cuentas, sólo se trata de creer. Creer. Y digo yo, no está tan mal creer en algo. Y no está tan mal dudar, claro.

-Che, Campari, decime una cosita... ¿Dios existe?
-Más bien, papá. Ayer nos estuvimos tomando un vino en lo de Arsenio, ahí en Liniers.

Ah, entonces existe. Si Campari dice que existe, ¿cómo no va a existir? Digo, pa' que se entienda, Dios existe en tanto alguien crea en él. Y no está tan mal, decía, creer en algo que no es uno, que es distinto de uno y que, quizás, sea mejor que uno.

Porque... ¿quién es Dios? O mejor dicho: ¿Qué es, Dios?

Me animo a arriesgar que Dios es una respuesta a terribles preguntas. Porque, digo, está claro que Dios no creo al Hombre -y a la mujer, gracias a Dios- sino al revés: Dios, ese algo que el Hombre llamó Dios, es, por sobre todas las cosas una idea, y un ideal. Y como idea, déjeme que le diga, creo que no es tan mala, digo... Por supuesto, en el medio está el negocio y el interés de los rufianes con pollera y la cucuzita pelada que se postulan como intermediarios, pero ese es otro tema. Por mi parte barrunto que es poco creíble que Dios ande repartiendo credenciales como si se tratara de inspectores de la AFIP o de cualquier repartición pública...

Dentro de algún tiempito, algunos cientos, quizás miles de años, la idea tendrá otro, u otros nombres, pero seguirá siendo la misma cosa. La necesidad de creer que hay, que existe, un orden y un sentido -aunque en definitiva no lo haya-, y una regla, una ética válida para todos. En el que amarse los unos a los otros, o a las otras, sea... la orgía nuestra de cada día.


Todas estas reflexiones de morondanga vienen a cuento porque mañana festejamos en esta parte del mundo el nacimiento de -real o no- un buen tipo. Y está bueno eso, recordar y homenajear a los buenos tipos, sean hijos de Dios o no.

Después el gordo cocacolero ese de mejillas sonrosadas que viene abrigado de coloráu -¡en pleno verano!- que hace tiempo copó el asunto, bien puede mandarse a mudar, que por aquí lo queremos poco. O mejor dicho, lo aguantamos por conveniencia, que a caballo regalado -o calzoncillo, o par de medias- no se le miran los dientes... Pero, ya vas a ver, gordo imperialista, ya vamos a encontrar a un gordito regalón de por estos pagos...

El que esto escribe gusta de pensar en Él, y, en consecuencia, a veces lo deja existir, y a veces no. El problema toda vez que conversan, sospecha el que escribe, o sea yo, es que Él, Dios, a veces mirando este mundo feo deja de creer y cree y dice que Dios no existe... En fin... En esos casos le ofrezco un vino y se le pasa, y me perdona que no crea en él, si total, a él que le importa...

¡Feliz cumpleaños, Flaco! Y toda la felicidá posible pa' tutti il mondo. En síntesis, ¡feliz Navidá, hermanos! ¡Salú!

De regalo, una yapa de, casi, religiosa obligatoriedad:

una sombra ya pronto serás

Parece mentira, parece que no, pero la tribu humana avanza. A pasos pequeños, con costos demasiado altos, pero avanza. Desde el fondo de los tiempos para reclamar lo que le es propio, el don que le ha sido dado. La capacidad de dar un paso más allá de sus instintos feroces... Pa' ser un cacho, justamente, más humanos, y mandar los resabios de inhumanidad a la cárcel de la Historia.

Una sociedad que quiere aprender a vivir en democracia, en libertad, con derechos iguales para todos, con justicia, ayer dijo -y antes de ayer, y antes de antes de ayer, y desde más antes lo viene diciendo- que hay crímenes que no son propios de la humanidad del Hombre y que no pueden ni deben perdonarse, condonarse, amnistiarse o indultarse.


Y es mucho. Tanto que quizás ni nos demos cuenta. Y a la vez todavía es poco. Todavía es muy poco. Muy poco si todavía hay quien no tiene casa ni trabajo. Si todavía hay quienes se van a dormir con hambre. Si todavía el igual es tratado como bestia, o enemigo. Si todavía el Poder, con uniforme o sin él, sigue matando. Como en Soldati, como en Formosa, como en Barracas -como todos los días en el combate sordo, genocidio ciego, hijo de la pobreza y la injusticia, en el que pibes deshumanizados por la pura mala suerte de nacer del vientre equivocado matan por nada a quien no merece morir, y mueren, por mucho menos-.

Pero todo es comienzo, y hay aires de (más) justicia dando vueltas, y la historia sigue. El pueblo argentino viene queriendo y se anima a reescribir su propia historia pa' adelante, su futuro. Y usted, mi muy señor mío, ya no es nada ni es nadie, apenas un hombre que ha de pagar sus crímenes, y que tuvo la suerte, y fíjese usted qué cosas, de tener el juicio que, por usted, a otros les fue negado.

Usted, señor, YA es historia. Ya ha pasado.

¡Salute, Córdoba! 

21.12.10

calesitas y sortijas

Como insinuamos en la crónica de ayer, los Habitués este domingo 26 se van pa'l oeste, a Lomas del Mirador, a darles una mano a los cumpas de Calesita de Flecha, que están llevando adelante una patriada de música y juegos para rescatar y recuperar la calesita del barrio, incendiada intencionalmente por andá a saber qué otarios sin alma.

Con esta presentación, la última del año de verdá, los Habitués se disponen a despedirse del mismo, o sea, del año, de la manera que mejor les sale: comiendo paty y/o choripán en la vedera. Y por ahí, no sé, si pinta, por ahí, se cantan algo...


domingo 26 de diciembre
Calesita de Flecha
Av. Eva Perón al 600, Lomas del Mirador (La Matanza)
desde las 17 hs. - a la gorra
http://calesitadeflecha.blogspot.com

Y después, Navidá y ¡Reyes!; más después a rascarse con las dos manos durante todo enero y, después de después de después... ¡¡¡Carnaval!!!

20.12.10

sortijas y calesitas

En estos tiempos ranas en lo que lo más que se les pide a los pibes, si de jugar hablamos, es el mero acto reflejo de saber utilizar el pulgar o cambiar de canal; espectadores, inmóviles consumidores, los ojos fijos en imaginaciones ajenas...

... Los Habitués siguen prefiriendo el subidón de adrenalina de los deportes extremos. Montar briosos corceles, bravíos, de espuma blanca, esquivar icebergs a todo dar al timón de un transatlántico, lanzarse al abordaje desde barcos piratas, pilotear aviones sobre selvas y desiertos inexplorados, montar elefantes, trenes pioneros, o jirafas... En síntesis:

Esta patota rante de pibes eternos, todavía copa calesitas, a puro taura corazón. Los mueve el deseo límpido y a la vez turbio, gastado, de, en una de esas, el imposible milagro: sacar la sortija que revolotea loca, ilógica, en la mano del Destino en la piel de un calesitero viejo y taimado. Los muchachos se preparan, estudian tácticas, entrenan el saltito, el manotazo y la agarrada al vuelo. Descifran en matemáticas fórmulas las posibles parábolas, las imposibles también; miden alturas, la dirección y la intensidad del viento. Analizan la posibilidad de influir en el ánimo del calesitero haciendo o no morisquetas, representando dramas que lo muevan a la compasión; estiman el valor y la eficiencia de la súplica y/o de la amenaza lisa y llana...


Porque nunca faltan los espíritus menos sutiles, que son legión, en verdad, y como no entienden demasiado de qué va la cosa proponen patotear, o coimear, al Cancerbero, guardián de la sortija, y listo el pollo, mirá qué fácil. Los Habitués sostienen que, así, no tiene gracia, y barruntan, filósofos, que el asunto es un poco más complicado.

Porque si vamos al caso la sortija no es más que un cacho de metal, bello, sindudamente, mas completamente inútil -tan solo un pagaré pa' un premio más bien prosaico y efímero, una vuelta gratarola-. La sortija no sirve para nada, piensan los Habitués, salvo... para agarrarla. Para arrancársela a la mala suerte. Para ganársela. Y ahí está la papa, la madre del borrego. En el camino a recorrer, en la hazaña.

Y de ahí es que los Habitués secretamente esperan, en vez de un modesto triunfo con ayudita, la epopeya, el gol de palomita o de chilena, sacar a bailar a la más linda... Y para eso es necesario que el punto se las ponga difícil. Por eso prefieren a los calesiteros jodidos, crueles e impasibles... Para poder gritarles en la jeta de puro atolondrado júbilo...

A no aflojar, muchachos... Porque ese día, el día en que un ángel compasivo y burlón decida darnos una mano en el revuelo, cuando después del cálculo, el manotazo y la violencia del tirón abramos la mano y esté allí, contra todo pronóstico, el preciado objeto...

Ah, Rosa, Milonguita, ese día... Ese día se reirá a carcajadas el cielo, las promesas todas se cumplirán, tanta batalla vieja tendrá su premio, serán gratuitas toda las vueltas de la vida y alguien... vos, seguramente... te dirá al oído palabras mágicas, un algo así como un para siempre... Ese día con la modesta calma que da el deber cumplido con esfuerzo los Habitués se le reirán sin burla en la cara a la Muerte, la invitarán un vino y la convidarán a hacer las paces, y le dirán, tranquilos, que ya nada, ningún mal, puede hacernos...


En la calesita aprende uno a animarse, a tentar la porción de suerte que un dios indiferente nos guardó en el casillero, y a ser valiente; a resignar pasiones accesorias y a aguantar cuando la mano viene mal barajada; a ser persistente. En definitiva, a ser (un poco) más noble. Qué tanto caprichito de niño malcriado... A ganársela, viejo, poniendo lo mejor de uno y, si no, a llorar a los malvones...

Los Habitués, se suben el próximo domingo, a cara de perro, a la Calesita de Flecha. Mañana daremos más información al respecto. Mientras tanto, y para aguantar la espera, un diamante. Campaneá:


La orquesta de Pichuco, Aníbal Troilo; las voces del Polaco Goyeneche (¡cómo cantaba el Polaco!) y Ángel Cárdenas; de Mariano Mores y Cátulo Castillo, tangazo grabado en 1958, La Calesita.



¡Faaa...! ¡¡¡Carancanfún!!! Por el deseo, y por la hazaña, ¡Salú!

16.12.10

fabuloso plagio, habitué

Bueno, mirá, navegando un cacho por interné acabamos de encontrar esto, ¿a vos te parece?, mecachendié...

Porque parece ser que en las disquerías de Barcelona, y de las Uropas en general, se consigue, contra todo pronóstico, un LP -lonplei para la purretada- de Los Habitués. Y lo que es peor aún, se lo encuentra, en las bateas, bajo el escandaloso rótulo de "ska"...


Vio que los europeos progres son locos de cualquier cosa que parezca más o menos exótica, y mejor que mejor si tiene un par de tambores, un airecito tribal, un amague como de partuza desenfrenada a lo africano o a lo sudaca, en fin, cualquier cosa que les parezca más o menos novedosa, que se ve que allá tienen un embole de milenios...

Así que los tipos a-do-ran cualquier cosa que les venga allende las fronteras y los mares, además de que se sienten super solidarios con los pobres del mundo. Cuestión que (por suerte para nosotros) les viene bien cualquier verdura, a la que le encajan ahí nomás y sin pestañear el simpático mote de uorldmiúsic o "música del mundo", así, a la que te criaste, sin importar que sea de Mali, el Amazonas, el Indostán o de Berazategui, que da lo mismo... Y a poner el tocadisco a todo lo que da y a soñar con las verdes praderas y los búfalos de Villa Albertina, mientras escuchan extasiados un tronar de bombos con platillo y piensan en la diosa Kali mientras mueven la patita a destiempo...

Ahora, en un aparte hay que decir que los quías son locos cuando el asunto les viene en disco. Cuando la uorldmiúsic se les apersona en Barajas pa' tratar de ganarse la vida no se entusiasman tanto. Bueno, como acá, últimamente. En fin...

Así las cosas, los rubios estos se enloquecen y los pícaros aprovechan. Aunque por lo antedicho damos por descontado el éxito que el tango y murga fueyserá ha de tener por aquellos pagos, tenemos que dejar constancia por este medio que el mencionado disco es falso de absoluta falsedad, y no cuenta con autorización nuestra de ningúna índole, de ningún tipo, ni de ninguna tipa. Por otra parte, andá a saber qué cornos tendrá adentro, ya que esta patota rante todavía no grabó nunca nada de nada... Gracias a dios Momo, y por la salú auditiva de engañados y/o desprevenidos posibles compradores.

No importa, nosotros tranquilos, ya van a venir al pie las multinacionales discográficas. Mientras tanto, los Habitués siguen cantando en la bañera, en los teatros y en la yeca. ¡Como éste sábado que viene en Lanús!

"Lanú" rima con "salú", ¿vio? Entonces, ¡Lanú! Digo... ¡Salú! 

Chaucha...

(La foto, de don Miguelito Middonno. ¡Gracias, troesma!)

14.12.10

fin de año en Lanú

Se nos viene fin de año, festejamo' Navidá... y los Habitués se acercan despacito a sus últimas presentaciones de este, digamos, intenso dosmildié...

Partidas, despedidas, nacimientos, esperanza y dolor en éste, el año del Bicentenario que ya se va. Que se va además con bronca y con violencia; la de las injusticias no reparadas, y la otra, la violencia asesina de los mismos de siempre... Pero bué, habrá que transformar la indignación y la impotencia en conciencia común, en manos tendidas, en la mayor lucidez de la que seamos capaces, en compromiso activo que pide poner el cuero...

Volviendo a nuestro barquito de cantores populares, si levantamos la vista, un poquito más allá de Reyes, ahí nomás, espera febrero pa' festejar casi por primera vez, mire, este nuevo Carnaval, recuperado por la gente y para la gente... Por eso, los Habitués se van este sábado para Lanús a la casa de los entrañables amigos del Dispa, el Espacio Disparate, para festejar juntos y juntos, cómo no, pergeniar nuevas batallas...


sábado 18 de diciembre
Espacio Disparate Casa de Artes
¡Fiesta de fin de año!
Sitio de Montevideo 1265, Lanús Este
desde las 19 hs. - entrada libre y gratuita
circo, teatro, juegos literarios, música y, pa'l cierre, los Habitués...
http://espaciodisparate.blogspot.com/

Fiesta en la yeca; parrillita, parra y alegría... ¿Qué más querés?
¡Salú!

11.12.10

tanguito habitué

En sendos días como hoy, 11 de diciembre, de hace como mil años, nacieron (andá a saber dónde) Carlitos Gardel, "la Voz", y Julio De Caro, "la Música" del tango de nosotros. Por eso, por esa cósmica coincidencia, y por la singular importancia de estos dos quías, desde 1977 se festeja todos los años el Día Nacional del Tango...


Nuestra música popular del siglo que pasó que, a pesar de empresarios y turistas, todavía nos dice, todavía tiene algo que ver con nosotros...

Miralo al Polaco interpretando el tan, pero tan bello Naranjo en Flor, de Homero y Virgilio Expósito, en un fragmento de aquella película Sur, de un ahora pre-candidato presidencial (le voy a pedir por favor que no se fije en los peinados de los bailarines, que se cae la magia a la m... En fin, épocas horribles que hemos vivido en el ispa). Y mirá qué lindo el escenario, como le gusta a los Habitués, gratarola y en la yeca, con bombitas amarillas:



¡Feliz día pa' todos los habitués que mantienen a puro bandoneón y guitarras la música y el arte popular! ¡Salú!

URGENCIAS

Llueve. Y llueve a cántaros. Hoy sábado llueve VERGÜENZA. Y llueve rabia, bronca, y odio, y por qué no miedo, ¿algo de esperanza? Llueve algo que se parece al horror, baldes de mierda llueven. Pero sobre todo vergüenza...

Retrocedimos dos mil años en un instante. Racismo y violencia, la peor pulsión de la tribu humana desplegada en todo su horrendo esplendor... Y arriba, abajo o al costado alguien se ríe...

Cada uno encontrará las causas, los culpables, que su buen juicio le permita. Y pensará también quién pierde qué, además de los que pierden la dignidad y la vida, y quién se beneficia (siempre alguien se beneficia) con la muerte, el enfrentamiento y el odio... Pero dejo abiertas las preguntas, no es éste el lugar para intentar una respuesta.

Pero venimos asistiendo a una suma cruel: Mariano Ferreira en Barracas, Roberto López en Formosa, entre martes y hoy ¿cuatro? asesinados en Soldati. Los asesinos son distintos y dispares, las causas, también, pero, un poco más allá del análisis de cada situación específica, de sus causas y causantes, todas, hay que decirlo, tienen una raíz común: focos de injusticia feroz y de explotación (con beneficiarios directos e indirectos) que, a pesar de lo avanzado, persisten con un terrible rostro. Necesidades, que son derechos, y sobre los que hay que operar con URGENCIA y DECISIÓN. Porque ante la muerte (y sin mencionar aquí, o mencionando también, el precio en vidas que se paga todos los días por distintas razones) no hay margen posible.

Mucho menos indiferencia.

Se pueden pensar y analizar, decir o callar muchas cosas, pero nada de lo que se diga o se calle devuelve una vida. ¿Qué se hace entonces YA, ahora mismo? A quien le quepa el sayo que se lo ponga...

Y MauriSSio... ¿sabés qué?,  ¿por qué no te vas un poquito a la reputamadrequeterremilparió...?

Manuel "el Negro" Flores, habitué

8.12.10

biútiful boi

Treinta años desde que a un chitrulo se le ocurrió perpetrar una de las mayores cagadas, por irreparable, de la historia de la música. Y bué, así es la vida... Si los pelotudos llovieran, otra que el Diluvio Universal...

En fin, ese día de hace treinta años en Niú York, John Lennon, Juancito, se iba pa'l cielo justo, justo cuando volvía, estaba volviendo y, fantasía doble, empezando de nuevo.


Pero, en realidad, este es un homenaje doble, y John Lennon en este caso es una excusa para poner nada más una canción en la que un padre le dice a su hijo, hermoso hijo, que la vida es lo que te va pasando mientras vos estás ocupado haciendo otros planes...

Pa' un hermano que ayer, después de nueve meses (además de treinta y cuatro años) de preparación, empieza su vida como padre, de John Lennon, Beautiful boy:



Eso nomás...

Qué semillero, viejo... Vicente Pernod; Camilo, Clara y Juana Bols; Julia, Mateo, Caetano y el que está viniendo Cynar; Sofía todavía sin apellido habitué, y... ¿hay uno más en camino, no? Misterio...

Hay que poblar la patria de hombres buenos y valientes, escuché una vez... Pa' ellos y para todos los pibes nuestros del ispa y del mundo, puro futuro, todo el amor del que podamos ser capaces.  Y ojalá, seguro, que sea mucho. ¡Salú!

7.12.10

la última del año

Señores, señoritas, qué año, y qué fin del mismo... Cambios, movimientos, partidas, llegadas... Muchas decisiones, emociones, acciones y omisiones, suspensiones, metidas de pata, deseos, frustraciones; los Habitués no dan pie con bola y, valga la redundancia, la bola de cristal habitué desde hace rato no transmite. ¿Qué semilla de discordia se plantó en el corazón de la muchachada del barrio, que ya no se saluda con afecto? ¿Qué fue lo que heló sus corazones cantores?


¿Será el dios Momo que nos pone a prueba?, ¿será Carlitos, será San Pocho? ¿Quizás la CIA? Mientras densos nubarrones amenazan el horizonte, la muchachada resiste anarco-peronísticamente, a pie firme en su cáscara de nuez, los embates de las olas en medio del Mar de la Incertidumbre...

Desensillar hasta que aclare, decía un viejo sabio, y canturrear un cacho, que siempre cura el alma y enciende los corazones. Así que, los chochamus afinan las guitarras, le sacan lustre al platillo del bombo, calientan la gola y le prenden una velita a Discepolín pa' que los alumbre...

Y pa' que alumbre su última presentación en Capital Federal –¡faaa, cómo suena!, ¿eh, papu? Las próximas, las que nos quedan antes de fin de año y de Carnaval, en Lanús y Lomas del Mirador–.

Así que me parece, señor, señorita, que no queda otra que venir a brindar por última vez de este lado de la General Paz, allá por los pagos de Saavedra, junto a los Habitués y los amigos de VamoArriba Trío (y de paso se mira las obras de la artista plástica Melanie Mahler). ¿Qué tul? Un golazo. Anote:


sábado 11 de diciembre
Cruzando Caminos
Biblioteca Popular Cornelio Saavedra
García del Río 2735, Saavedra
20 hs. - bono contribución: $ 10

¿Se vemo' ahí? 
¡Salute!

Para más datos sobre las actividades del espacio, pispee:
http://cruzando-caminos.blogspot.com

5.12.10

poder de síntesis

Che, ¡¡¡mirá lo que me regalaron!!! Un Carlitos Gardel ma-né-ti-coc que, además, en una de sus infinitas combinaciones posibles, es una síntesis perfecta de la filofo..., fisiolo..., filisio..., ¡filoso-ideología! libertaria habitué (porque peronistas somos todos) . Pispeá:


Para que además vea de qué se trata: usté lo tiene a Carlitos ahí en calzones, ¿ve?, y le va poniendo los diferentes adminículos magnéticos que se le antojen... Y así. Essspetacular...


En fin, la verdá, una maravilla, para divertirse de lo lindo y en familia.

¡Gracias, Bicho querido!

(no es nuestra intención hacerle propaganda a los fabricantes del invento éste, ya que no nos garpan, pero nos pareció simpático, ¿viste? Así que, nobleza obliga, los quías tienen una página: http://chemagneto.com/gardel.html. Digo, por si se lo quiere comprar para Navidá...)

3.12.10

luche, murguero, luche

Hoy. Sí, señor, señorita, hoy:


Hoy, en Av. Independencia 776, en el local de la CTA, y a partir de las 21 hs., la murga de pibes La Luchadora, de la Asamblea de Flores, festeja y junta fondos para la pilcha ¡que se viene Carnaval! Los Habitués, junto a Pasión Quemera, Los Pitucos, Los que Quedamos, allí estarán.

¡Salute, murguero!

http://asambleadeflores.blogspot.com/

2.12.10

perlitas del once (1)

El barrio de Once, barrio bravo y taura, picante si los hay, tiene, guarda, una perla. Ahí, enfrente de la Plaza Miserere, u 11 de Septiembre, diariamente trajinada por laburantes de paso hacia algún otro cielo mejor o infierno peor, parada de trasbordo, mujeres y hombres de la vida, buscavidas de toda laya, rochos, curdas, los pibes de la gorra y la gorra, esa la de la línea A y la misteriosa H, donde la mugre, la luna pastosa y el apuro se entremezclan en ritmo de birra y cumbia, ahí, ahí nomás está La Perla.

Si hubiera o hubiese algún lector despistado que todavía no sabe de qué se trata este cacho fundamental de historia nuestra, le cuento:


En esa esquina, la de Rivadavia y Jujuy mano al centro, en diagonal justo enfrente de la plaza, a finales de la década del 60 se alzaba (bah, igual que ahora) el bar y pizzería La Perla. Un bar como cualquier otro, o incluso peor, con una innegable virtud: no cerraba de noche. Razón por la cual la pendejada bohemia que venía de La Cueva de Pasarotus, un antro jazzero con aires y (des)peinados nuevos ahí por Pueyrredón al 1700, terminaba de amanecer para morir en las mesas del fondo, naufragando solos y tristes en un mundo de mierda ("abandonado" traducirá el Sr. Tijeras), escapándole a la yuta que insistía que el pelo corto era más limpio y más sano, con la cabeza volada por los Beatles, Bob Dylan, el blus y Jimmy Hendrix, las pastas y la zapán que aúlla (aterrados con la idea de conseguir un empleo "normal"....).


En esa realidad irreal, en plena dictadura, con la música de fondo de los niños buenos del Club del Clan y los giles que cantaban en inglé, en el medio del vacío terrible que dejaba el tango, testimonio antiguo de una otra ciudad que ya no era y que cambiaba vertiginosamente -mientras que, al mismo tiempo, miles de pibes se elegían peronistas o guevaristas y se volcaban a la revolución social-, estos otros pibes plantaron la semilla de, quizás, alguna otra revolución,  a través de una música visceral y rebelde, pacifista y existencial, y, acá está la papa, en castellano.


Tanguito, el rosarino Litto Nebbia con Los Gatos, Los Beatniks de un tal Moris, Javier Martínez y Manal, Miguel Abuelo, Pappo, Pajarito Zaguri, Almendra del flaco Spinetta allá por el Bajo Belgrano, los pibes de Vox Dei en el sur, en Quilmes, algún que otro poeta, en fin... un grupo de enfermos de la cabeza que alumbraron sin querer o quizás queriendo lo que, después, habría de llamarse música progresiva y, después de después, rock nacional.

Y viene a resultar que en el baño de La Perla, en la madrugada del 2 de mayo, día de mi onomástico, para más datos, pero de 1967, Tanguito y Litto Nebbia compusieron La Balsa...

Tenga la amabilidad de pasar... a la crónica siguiente.

perlitas del once (2)

Y todo esto viene a cuento, la crónica anterior, porque hace unos días La Perla actual abrió sus puertas a un ciclo de recitales de aquellos enormes músicos pioneros. Así que si usté se arrima por ahí tenga la suerte de ver a Javier Martínez, por ejemplo, o a Ricardo Soulé, a Alejandro Medina o a Miguel Cantilo, entre otros...

Voy a hacer un paréntesis un poco mala onda: Para los Habitués, bardos callejeros... perdón, que son un bardo de callejeras costumbres, el lugar es medio cheto y frío y es caro, no tanto por el valor de la entrada, que ponele que la pagás igual pa' ver a estos tipos, pero en general te vacunan de lo lindo. Y este comentario quizás sobre, porque uno puede elegir tranquilamente no ir si no le gusta, pero resulta que de repente hay algo de esta música que, nos parece, se tiene que volver a escuchar, y estaría bien que muchos pibes que se dedican al rocanrol tengan la oportunidá de refrescarse un poco el marote y las patas en esas fuentes. Digo, teniendo en cuenta que al rocanrol de ahora, a nuestro humildísimo juicio, le viene faltando un cacho de imaginación, no estaría mal pegarle un repaso a aquellas poesías, a esos acordes que pelaban estos otros pibes hace cuarenta años... No sé, creo, hay algo de futuro ahí... En síntesis, estaría bueno que fuera más barato y vaya muuucha gente joven y de la otra, que bien lo vale.

Volviendo al tema, resulta que el sábado pasado cuatro habitués cuatro en la más rigurosa clandestinidad se apersonaron en la mencionada ex-pizzería para darse el gusto de ver y escuchar a uno de sus héroes más admirados. Y tan tranquilos que estaban cuando el tipo, el quía éste, Alejandro del Prado, mira pa' acá y dice: ¡ah, che! Están los pibes éstos, los Habitués..., ¿me hacen los coros? Para largar ahí nomás la murguita, la de Villa Real...

(relojeá: Alejandro del Prado, ¡Rodolfo García! en la tumbadora y el amigo Luciano...)
¿Qué quiere que le diga? Hacía rato que este galán maduro no soltaba una lágrima (y mire que nos han pasado cosas...). Casi casi como tocar el cielo con las manos...


Yo qué sé, evidentemente uno sigue siendo un pibe y se ve que todavía sueña... ¡Gracias, troesma! 
¡Salú a la cofradía!

Y van dos yapas, pa' darnos el gusto. Con los coros del lugar, la murguita del '81, de Del Prado y Jorge Boccanera (del disco Dejo Constancia, del '82); y Salud a la Cofradía, de Del Prado sobre una poesía de Raúl González Tuñón, en vivo en el año 1987: