Que el letrista no se olvide

Me voy

me voy, me vivo yendo

Esta noche me hizo vista el tiempo

En las copas me dieron changüí

Me llevo

Como un capricho burdo

La esperanza escondida en el zurdo

Que el Diablo se apiade de mí

Se van

Se van, se siguen yendo

Cuesta abajo los sacude el viento

Como hojas de un sueño otoñal

Levanto

Mi vaso por las dudas

A veces la suerte me ayuda

Nadie golpea el zaguán

Oigan al payaso que canta

Cuántas penas en su garganta

Junto a su copa de licor

Solo

Esta noche no tengo ni tumba

Sin embargo el que canta soy yo

Miren al Pierrot callejero

De la noche fiel compañero

En su mejilla un lagrimón

Brilla

Le ha tocado pasarse la vida

A solas con su corazón

Oigan al payaso que canta

Cuántas penas en su garganta

Junto a su copa de licor

Solo

Esta noche no luce su ropa

Sin embrago le llaman Pierrot...

Fragmentos de Brindis por Pierrot, de Jaime Roos, grabada en el '85 con los coros de aquella Falta y Resto y la voz solista, tremenda, profundísima de este Habitué de ley, el Canario Luna.

Hay conjunciones cósmicas, mágicas, en la que el resultado es mucho más que la simple suma de las partes (como los Beatles, por ejemplo). Y esta canción. Una de esas pocas canciones, músicas, letras, tan pero tan enormes, que no se pueden explicar y que, pa' nuestro gusto, rozan casi la perfección.

Y una perlita: "videoclip" (¡ja!) del Jaime y la Falta cantando Brindis por Pierrot para el especial de Navidad de Telecataplum, de 1985.

http://www.youtube.com/watch?v=J3f5-sITdzw

¡Abrazo, Canario! ¡Y buen viaje!

Si Evita viviera...

Esa mujer... la primera que los Habitués homenajean... la abanderada

Esa mujer... que el pueblo amaba y llamaba cariñosamente "Evita"

la que odiaban los garcas de ayer (¿y los de ahora?)

va, para ella, para Eva, nuestro humilde homenaje habitué, laburante y descamisado. Por mujer, y por tener los ovarios que a más de un macho, después, le hicieron falta.

Hoy, además del brindis de rigor, le prendemo' una velita, pa' que vuelva en millones. ¡Salute, compañera!

¿el héroe solo?

¿Qué escribir de don Héctor? ¿Que es el mejor guionista de historietas del mundo y que hoy es su cumpleaños? Sí, eso podría ser. Podría empezar así.

¿Que don Héctor es el autor de el "El Eternauta"? Ni hace falta decirlo. ¿Que además, y entre otras cosas, es el creador de Sargento Kirk y Ernie Pike, junto a Hugo Pratt (otro animal), de Sherlock Time y Mort Cinder, con el viejo Breccia?

¿Que guionó una biografía del Che dibujada por Breccia y estaba preparando otra de Evita?

¿Que a don Héctor Oesterheld lo "desaparecieron" los milicos en abril del '77? ¿Que fue militante montonero? ¿Que sus hijas Diana, Marina, Estela y Beatriz también están desaparecidas? ¿Que hay dos nietos de don Héctor también desaparecidos?

En el prólogo de El Eternauta de 1957 escribió: "El héroe verdadero del Eternauta es el héroe colectivo, un grupo humano. Refleja así mi sentir más íntimo: el único héroe válido es el héroe en grupo,

nunca el héroe individual, el héroe solo."

(la primer viñeta es del Eternauta original de 1957, dibujado por Francisco Solano López. Las últimas, de la segunda versión de 1969, del enorme Alberto Breccia.)

¡Muy feliz cumple, maestro, de sus incondicionales admiradores y amigos Habitués! (Y nos lo saluda a Juan Salvo, nuestro héroe colectivo preferido). ¡Salú!

"¡Qué murga de m...!"

Instrucciones para elegir en un picado

Cuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo se reúnen para jugar al fútbol, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quiénes integrarán los dos bandos. Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternadamente a sus futuros compañeros. Se supone que los más diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos. Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances. El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida. Sabrá de un modo brutal y exacto en qué medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición en el grupo. A lo largo de los años, muchos futbolistas advertirán su decadencia, conforme su elección sea cada vez más demorada.
Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles. En un principio se creyó poseedor de vaya a saber qué sutilezas de orden técnico, que le hacían preferir compañeros que reunían ciertas cualidades.
Pero un día comprendió que lo que en verdad deseaba era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran tan capaces.
El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico. Uno juega mejor con sus amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán. Un equipo de hombres que se respetan y se quieren es invencible. Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos que la victoria con los extraños o los indeseables.

Crónicas del Angel Gris, de Alejandro Dolina

A mis queridos amigos, hermanos, compañeros Habitués (sabrán perdonar el deyavú): Tàlvez, Ramiro, Wilson, Aurelio, Rodolfo, Armando, Nino, Charles, Humberto y Quintino.

A mis tantos otros y otras por ser, también, imprescindibles.

A todos, todas, el abrazo más grande... y GRACIAS.

El Negro Flores

buenos aires, veintedejuliodedosmilnueve

no sé si he sido claro

Los Habitués, hombres que se precian, y se esfuerzan, por estar siempre en la luna, y que por tal razón se enteran de todo tarde, se acaban de enterar que el Día del Amigo se festeja en razón de la llegada de no sé quién al mencionado astro un 20 de julio de milnovecientosnosécuánto... No está de más decir que, por más que se nos explique, las razones de semejante cosa se nos escapan. Pero bué... misterio. Por lo pronto nosotros, allá, nunca vimos a nadie.

Más allá de estas cuestiones, y como los Habitués a sus amigos los festejan y los honran todos los días, en realidad propugnan establecer el más interesante Día del Enemigo. Porque, enemigos, enemigos mortales, los Habitués tienen unos cuantos. Entonces: qué tal plantear un día rojo, una trinchera de combate, una ocasión para enarbolar banderas, gritar consignas, organizar tumultos y escaramuzas, hostigar a los pinches tiranos con gomeras de rulero, retar a duelo tenaz y perpetuo al ortiba y al innoble; contra las almas vulgares, los sentimientos berretas, los corazones desleales, tanto sorete impune, contra los pagados de sí mismos, contra el falso, el traidor y el fariseo, los salvages e inmundos unitarios, los helados espíritus, los que no sienten nada, la mala educación de algunas niñas, los conductores de televisión, el intendente de la ciudad, la mesa de enlace y la hora de cierre de los bares, por citar al tuntún.

En fin...

Al mismo tiempo también nos enteramos que hay quienes proponen cambiar la fecha del Amigo al 19, en homenaje al quía de la foto. Rosarino, un baluarte del humor y la amistad, habitué como pocos, don Roberto Fontanarrosa.


De más está decir entonces que Los Habitués, fervorosos militantes de toda causa que tenga por objeto honrar a los amigos y a la gente que vale la pena, como el Negro, todos los días de la vida y más allá, estamos entusiastamente de acuerdo.

¡Negro querido, un abrazo habitué! Dos años nomás... y la verdad que se lo extraña, che...

¡Qué lo parió, Don Inodoro!

Alonsanfándelapatgggriiiii...

Como ustedes sabrán, Los Habitués, al igual que la ciudad que los vio nacer, este trágico, imponente y mágico puerto, se dan dique de ser cosmopolitas, y de tener entre sus filas a figuras de proyección internacional. Nuestro bajista, Tàlvez Pernod, el hombre de los bigotes a la D'artagnan, dice que nació en Europa, para más datos en Francia. No viene mucho a cuento pero hay una polémica en torno a esto. Hay quienes afirman que en realidad nació en Tacuarembó, República Oriental del Uruguay, y que hay un otro, éste sí nacido en Francia, que sería una especie de doble, un sosías, un gemelo, misteriosamente desaparecido, y esto sí se ha establecido con total exactitud, en algún momento y en algún lugar. En fin, un quilombo, pero parece ser que hay pruebas irrefutables...
Nuestro querido colega, por su parte, gusta de sembrar la confusión: a veces dice "oui", a veces dice "bo", y así...

Hoy, oyurduí, 14 de julio, se cumplen, si las cuentas no me fallan (a ver.. 1789... 2009... mmm), doscientos veinte años de la toma de la Bastilla y de la Declaración de los Derechos del Hombre. Así que nuestro compañero Pernod y sus amigos habitués, salen esta noche a festejar y cantar la Marsellesa, a levantar la copa de ajenjo por aquella revolución, y, sobre todo, a hacer votos por todas, las tantas, que todavía faltan.

(La imagen: La Libertad guiando al pueblo, de Eugène Delacroix, 1830. ¡Qué pintor, eh! Psss, un pichi...)

¡Tocate una, Gordo!

¡Qué camisita, troesma...!

El 11 de julio de 1914, hace como 95 años, en Cabrera al 2900, porteño barrio del Abasto, nacía el querido Gordo, Pichuco, Aníbal Troilo. Después, a los 8 años, en una fiesta, escuchó por primera vez tocar un bandoneón.

Y listo.

Así que hoy, en su día y en su honor, se celebra el Día del Fuelle. Casi nada.

¡Tóquese algo, maestro! Que Los Habitués sabremos escucharlo en silencio, brindar por su estampa y su memoria, y por ahí acompañarlo con algunos pasitos... si alguna señorita se prende y nos hace el honor...

Ah, ¡y saludos a Grela!

la verdad de la milanesa...

Los Habitués, hombres grandes ya... o mejor dicho, varones en la flor de la edad, galanes maduros, hace rato que dejaron de tener abuela. Abuelas queridas que se han ido yendo con el siglo, con los barrios, despacito, llevándose consigo memorias de otros tiempos. De domingo y mesas largas, de gente en la vereda, de tucos espesos, madrugadores, de tíos peleados a muerte por "la política", de tangos por la radio, de "vermú", de café con leche y pan con manteca, de cucos y hombres de la bolsa (un poroto al lado de los hombres de la Bolsa de verdad, malos denserio), de changuito y feria, de sus padres y abuelos inmigrantes, canciones de la Guerra Civil española, ¡Madrid, qué bien resistes!, y esas cosas...

Los Habitués hace rato que dejaron de tener abuela, pero llevan una en el alma. Que quizás sea la que los cuida y acompaña, angelito de la guarda, distraída pero atenta, atenta y distraída, para que no hagan macanas y no se lastimen las rodillas, que les cura raspones y magulladuras del cuerpo y del corazón con esa dulzura dulce que sólo tienen las abuelas... y que ya quisiera uno tener.

Los Habitués llevan una abuela en el alma, y es esa vieja hijadeunagranputa la que no nos deja salir de casa por lo de la bendita, maldita, gripe:

-¡Pero, Lela (yo le digo "Lela", y bué...), laputamadre, me tengo que ir a cantar YA! ¡¡¡Se me hace tarde!!!

-No señor, usted esta noche no sale que está con fiebre...

-¡Ma' qué fiebre, treintisiete tengo!

-Eso es fiebre acá y en la China, mocito, y no se habla más. Aparte dijeron en la tele...

-¡AAAAHHHH, me cago en la tele, tengo que ir a cantar! Lela, por favor... hoy nomás... dale... vuelvo temprano...

-Shhhh... a ver, abra la boca... muy bien, acá tiene el tecito, y ahora derecho a la cama. Y sin chistar. ¿Te pongo los dibujitos?

En fin...

¡UNA SOLA CASA!

La Patria, la grande, la casa de nuestros padres, de nuestros hijos, nuestra casa... la América nuestra

un destino

y los mismos hijos de puta de siempre (aquí, allá y en todas partes...).

¡Adiós, Nonino!

Decían que no tocaba tango... y capaz que no, por ahí no era, o por ahí sí, andá a saber, la verdad que no importa mucho... mirá si a esta altura nos vamos a andar preocupando por esas cosas...

27 inviernos porteños después de su partida, los Habitués, fanáticos empedernidos y apasionados de las cosas que no se nombran porque no se puede, le mandan un irrespetuoso abrazo.

¡Salute, Don Astor!

Este viernes: GRIPE chorrA...

Cuidensén porque anda suelta

si los cacha los da vuelta

no les da tiempo a rajar...

Queridas amigas, amigos, se pudrió todo... y no llore, Pascualón, hágame el favor, hombre grande...

Esta gripe traidora arrasó con el espíritu y las gargantas habitués y nos escruchó la presentación que íbamos a hacer esta noche de viernes en el Centro Cultural El Cántaro... Tristes, sin un cobre, las defensas bajas y el alma inquieta, Los Habitués no se presentan esta noche, sabrán disculpar aquellos que se acerquen para vernos, por no poder avisar a tiempo.

Los espíritus corajudos pueden arrimarse al Cántaro que LA FECHA NO SE SUSPENDE, y el locro, los amigos de los Viernes de Rejunte, La Lechuza Engualichada y Cafrone del Mantoque estarán allí a pie firme para recibirlos.

Por nuestra parte, la próxima allí estaremos, para compartir y estar junto a ustedes donde más nos gusta: en la yeca, en los bares, en la fiesta de encontrarnos. Porque ya lo verán: tanto va el Habitué al Cántaro que al final la rompe...

Aprovechemos la volteada, tecito de por medio, para darle calorcito al espíritu y preparar el Antídoto contra todos los males de este mundo.

Porque como dice el poeta:
¿quién resistirá cuando el Arte ataque?

con tu pinta tan diquera me hiciiiiis...

las patas en la fuente

Perón, Juan Domingo, el "Coronel del Pueblo", el Pocho, el Viejo, el General, el "tirano prófugo", el del Luche y Vuelve, el tipo por el que tantos dieron la vida, y más...

Hace 35 años, en otro país: tapa del diario Noticias del 2 de julio de 1974 (el texto, de Rodolfo Walsh).

A 3 días de las elecciones pasadas: justicia social, independencia económica, soberanía política... ¿te suena de algo?

Los Habitués, que no son peronistas, o sí, o a veces sí y a veces no, depende, a esta altura... pero que gustan de mojarse las patas en las fuentes y andar en mangas de camisa, hoy cantan la marchita, mal que le pese a más de unos cuantos, en honor no tanto del Viejo, que seguro ya tiene quien le cante (¡pobrecito!), sino de los tantos y tantas que pusieron el pecho cuando había que ponerlo, y que, ese día 1º de julio, soltaron una lágrima.